Quijote de Arena y Cal / El Museo de los Artistas...
Perennemente mirando al mar. Anclado en la arena blanca.
Acicalado de blanco siempre, con destellos de colores, antes
discretos, ahora turbulentos, provocando las miradas desconcertadas
de oriundos anonadados y de turistas encandilados, que atónitos
por insólito arte, perpetúan tu imagen y describen el hallazgo en
tierras lejanas y frías.
Decoras tu interior con retratos de gargantas vigorosas, de voces
que dan risa, de políticos sin política: sangre de artistas evocando
épocas de fortuna y esplendor.
Rayando el mar, desafiándolo. Quijote de arena y cal,
lisiado y dolorido, en batallas desiguales con titán embravecido.
Flanqueado por leones que expiraron o desertaron,
derrotados por embestidas impulsivas del gigante de agua y viento.
Cayeron terrazas, volaron tejados; heridas que remiendas con yedras
marchitas y alambres oxidados.
Grietas en fachada, puertas que no cierran, techos que se inundan,
rejas que no encierran; cicatrices maquilladas con salitre,
sudor y cal viva.
Tú sabes de tu muerte, la barruntas, pero callas.
Oíste llorar la luna y viste sus lágrimas caer al mar,
respirabas salitre y sentías que te ahogabas.
Fue la noche que soñaste con gaviotas de coral,
con golondrinas sin nidos ni alas,
con un mar sin agua y sin sal.
¡Que sobrevenga de noche!, como un sueño extraño.
Que confundas el ruido de las máquinas con el rugir del mar,
que creas que sus grandes palas frías de acero
son olas imposibles de abordar, esas olas que llevas
esperando mucho tiempo para poder morir con dignidad.
Duerme, chalecito, mi Quijote de arena y cal.